Cuestión de confianza (I)

Creo que la tía Marta no se fía de mí. Cuando tiene que irse de casa y me pide que me tumbe en la cocina, en la camita roja que parece un Sugus de fresa, recorre cada uno de los rincones de la habitación despacio, como si husmeara el aire en busca de algún olor. Yo la sigo con mis ojitos de buen perrito encontrado en una gasolinera que se porta la mar de bien, pero no hay forma. Si hay comida encima de la mesa (una bolsa de bollos de leche, un paquete de galletas o los restos en un plato de una rebanada de pan con mantequilla y mermelada de melocotón), me mira con cara de desconfianza y resignación, y los guarda en su sitio, como si creyera que un pequeño perrito ratonero como yo podría lanzarse así, sin ton ni son, encima de la mesa a devorarlo todo.

Luego, cuando regresa a casa y me abre la puerta de la cocina para que yo salga excitado, moviendo el rabo sin parar, echa un rápido vistazo por todo el cuarto, como si temiera que un buen perrito educado como yo fuera capaz de buscar restos de comida en cualquier rincón de la habitación, de lamer el suelo situado bajo los fogones para deleitarse con los salpicones del aceite de la sartén o de intentar volcar el cubo de la basura en un intento desesperado por aprovechar los desperdicios de la cena anterior. Definitivamente, creo que la tía Marta no se fía de mí, porque si el cubo de la basura aparece desplazado a unos metros de su ubicación original, me llama enfadada, y lo  señala con el dedo. Y me dice “mecachis en la mar, hummmmm, mecachis en la mar”. Y yo bajo el rabo y lo meto entre mis patitas traseras, y me voy con la cabeza gacha de la cocina, porque no me gusta que la tía Marta se enfade conmigo y porque no sé muy bien cómo se ha dado cuenta de que he sido yo. Definitivamente, creo que la tía Marta no se fía de mí.

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